周清目光转在明亮的红灯上。

“你抱着那小女孩儿从战火沙尘走出来的时候，眼里有光。”

“在蒙罗维亚难民所，把我这个同胞护在身后的时候，你的眼睛里，有光。”

“你把枪抄进腰间，冲着对讲机喊集合时，眼里也有光。”

傅毅神色一顿。

“我一直认为，你总有一天，你会离开这儿。那个地方可能离这儿很近，也可能远在万万里之外。总之不在那个被a4文件填满的办公室。”

音乐余声中，傅毅踩下油门，隔了好一会儿，他缓缓弯起嘴角，问：“你呢？你的信仰和热爱是什么？”

周清平静回答说：“我没有。”

毫不犹豫。

傅毅：“我以为摄影是。”

周清牵起半边唇，语气淡了点：“我不讨厌它，却也不爱它，只是因为它比人的存在更长久。很多人走了就再也不会回来，但照片却能存在几个世纪，甚至永远。”

傅毅想起那个晚上打开的那扇门，周清的房间和客厅里没有一张照片，但那个小房间里却有几千张，不见光，似乎永远只藏在最隐秘的角落。

谁也进不去，谁也看不见。

……

下了车，傅毅牵着周清缓慢的向楼里走。

傅毅问：“记得夏林吗？”