陆信安抚的手顿了顿，想问，却又不知道该问什么。

墙壁上的无声钟表默默地转着秒针，夜灯下，时间被映得模糊。

卧室里静默下来，不知过了多久，陆信亲了亲范寻的头顶，轻声说：“睡吧范小朋友，都三点了。”

陆信肩胛骨上的手指就没消停过，一会儿虚浮地摸蹭，一会儿温柔地探触，他感觉自己就像个泥人一样，任由这个手感没有准头的雕塑家反复塑形，磨得他没脾气。

“想听你唱歌。”

范寻就近吻了吻唇边的锁骨，提出了幼稚又无理的要求。

陆信：“……”

他唱歌倒不是有多难听，音调起码是对的，就是莫名带着一股扁平生硬的味道，和街道上收破烂的循环大喇叭之间只差那一副天生的好嗓音。

自从初中当着全校的面唱过一次堪称冷场的男女合唱后，他就再也没开过腔，直接在声乐领域彻底自闭。

“虽然你喜欢的我都会做，但我有起码的原则。”

范寻忍不住笑了笑，“我觉得很好听。”

“呵，你还说过我打完球的衣服是香的呢。”

高中有一次体育课下课，陆信在厕所甩掉湿透的校服半袖，骂了句脏话，痞里痞气地朝兄弟借衣服：“臭死了，外套借我穿穿。”

陆信常年吊儿郎当，不是忘带教材就是弄丢校卡，校服外套更是一学期两件起买，经常一个课间过后衣服就“不翼而飞”了。

范寻倒是借得干脆，嘴上却不忘反驳一下：“不臭，香的。”陆信在他的嗅觉系统里一直都是清爽的，哪怕出了汗也遮不住那道令他身心愉悦的气息。

说者全凭下意识的反应和内心深处的本能，听者却在刚看透自己萌动春心的节骨眼上被他这句话搞得满脸通红，一下午都将半张脸缩在范寻味儿浓郁的外套领子里，羞得老老实实。