轮椅“砰”的一声翻倒在地上，垂落的青衫遮不住空荡荡的裤腿。

季文台大惊，赶忙把温月安扶起来，看有没有摔伤：“老温你怎么回事?”

“生于、生于哪个音乐世家?”温月安抓着季文台的手臂，几乎要把手指下的袖管掐进皮肉里。

“我记得在你这里放了常用医药箱……”季文台看到温月安手腕上的伤痕，先急着要处理。

“我问你，生于哪个音乐世家?”温月安一字一字道。他盯着季文台，从来如古井般的眼眸此时却像见过血的刃，把季文台震慑在原地。

“……老温，你……你这么看我我也不知道啊。”季文台仔细思索了一下年月，“这事儿应该没人记得了。你想想，十年浩劫，又是个学西洋乐器的，那个年代，这种家庭有活路吗?”

“是，那个年代……”温月安松开了手，修长的十指垂在裤管上，指尖微微动了动，“没有活路。”

季文台看温月安好像平复了一些，于是去找医药箱：“你把那箱子收哪儿去了?”

温月安的声音极轻：“上面那个抽屉。”

季文台一边给温月安包扎一边数落：“你又不是钟关白，一把年纪了，稳重点——”想到在院门口被训了一顿，又改了口，“什么事值得你这样?你想见哪个小孩，我就叫他过来，没有人听到温月安三个字还敢不来。有什么事值得你变一变脸色?”他说到这里，却猛然想到落款处的“玉楼”二字和温月安抄的那句“月照玉楼”。

季文台一句话含在嘴边，最终没有说出口：他……也姓贺?

温月安看了一会儿自己的双手，面上恢复了平静无波：“文台，回去吧。”

季文台实在不放心就这么走，但那是温月安，不会留任何人陪在身边的温月安。他把医药箱放回原处，再给温月安倒了一杯热水：“有事给我打电话。”