可是她看见谢晏发红的的眼角，明白没有商量的余地，就算她不写，随行的侍卫也会如实汇报。她什么都说不出来，点了点头。

谢晏，我终究误你。在过去，现在，还有以后。

一只青色的朴素风筝飞上了城墙，被细线牵引着，在他俩之间上下拂动翅膀。

目光顺着线望下去，是一对年轻的夫妻带着三四岁的稚子，在墙根下戏耍嬉戏。风筝线被粗粝的墙头砖块隔断，风筝颤颤巍巍地落在城墙上，一家人注意力被街边的猴戏吸引，也不管它了。

朕连风筝也没和顾苏放过。

谢晏想。

他以为有机会的，用顾苏做的那只爪子会动的螃蟹风筝。

他还欠顾苏二十八只螃蟹还没还，他以为一辈子很长，可以慢慢来。

顾苏捡起风筝，几根竹片，几笔水彩，再简单不过。枉她技艺过人，枉谢晏坐拥城池，到底不如农家，不如。

此刻，她和谢晏想得一样，一辈子那么长，属于她和谢晏共同拥有的，却那么短。

谢晏站在原地，向顾苏张开手，也不说话，就那么看着她，眼里晦涩难明。

顾苏定定地看了谢晏一会儿，突然扔下手里的风筝，向谢晏跑过去，直到撞在他的胸膛上，抱住他的腰，鼻尖传来他的气息，不是龙涎香，满满都是谢晏。

谢晏仿佛要将顾苏揉进身体里似的，怎么抱都不够，只能用尽力气，向上天祈求，再久一点，再久一点。